Domingo, 02 de noviembre de 2003

Good by

Archivado en: no-Relatos

"Flaca, no me claves tus puñales..."
Flaca, Andrés Calamaro.
En qué piensa Lucas Pizarro cuando piensa en el amor...

"Me mataste guacha. No es tu culpa, en sentido estricto. De hecho no has sido otra que la que siempre fuiste y siempre quisiste ser, apenas una brisa y una pradera, un no ser en el tiempo, un vegetal que se multiplica a sí mismo siendo uno y el mismo por siempre, no siendo al fin.

Ahora no tengo nada. No tengo canciones. No tengo poemas. Y por más que busco y rebusco es mi simple banalidad la que me abrocha a esta silla a ver pasar el tiempo, hasta que llegue la hora de la muerte liberadora, habiéndole pasado ya la maldición a otro, como una especie de enfermedad, la vida...

Algunos dirán que soy muy joven para morir de la forma que he muerto. Me he convertido en un fósil que no será jamás descubierto por paleontólogo alguno. Los fósiles de mi clase reposan como el vacío del cosmos más allá de lo que ve el Hubble. Por los siglos de los siglos convertidos en la nimia molécula que sólo le aporta número al universo."

Referencias

Comentarios

por el solo hecho irreconocible de degustar la escencia goteada, por el inmenso escozor de resbalar a la eternidad, por la profundidad de las ganas terrenales, por la degradante gracia de volar descalza y por subir hasta acá.

Comentario de es_311283 el el 03/05 a las 13:27

Comentar